UN POETA

Es un tema recurrente
para todo buen poeta
hablar del amor demente
aunque a veces, de repente,
se le seque la maceta.

Si ellos le hablan del amor,
al común de los mortales,
unos lo ven con fervor,
a otros les causa ardor
y los tachan de animales.

Porque un común y corriente,
no entiende bien sus palabras.
Como el poeta el no siente.
Piensa: este cuatito me miente,
O al monte se le van las cabras.

¡Entre poetas te veas!
Son temas muy complicados:
No importa lo bueno que seas,
o lo chingón que te creas,
tus textos serán masacrados.

En silencio permanece
y nunca sale corriendo.
Su corazón no perece,
su voluntad engrandece:
Sus penas mata escribiendo.

Es con gran sabiduría
que aquel proscrito poeta,
reconoce su valía
y asume con alegría
que nadie en su tierra es profeta.

NO HASTA EL DESPERTAR

No hasta el despertar
porque en sueños
quise encontrar el pulso de ayer,
el que me hacía deslizarme en el aire
como una voluta de polvo,
aunque por miedo a caer
volé demasiado bajo, de un modo común.

Corté tus sentidos
cortaste los míos.
Precisé de ti.
Prescindiste de mi.

Ahora separados por la única distancia que duele,
la de una cama vacía.

39

Treinta y nueve voces-veces tu nombre. Solo falta una para pronunciar lo que el libro de Medio Oriente dice que eres.

LAGRIMAS SECAS

Mi alma solloza

y mi corazón se desborda

pero mis ojos se niegan a anegarse.

Lágrimas secas.

Nudo ciego en las cuerdas,

ya no hay más gritos

aunque mi pecho quiera estallar

en un rugido sordo como el del mar.

La soledad está tan cerca de la libertad.

Silencio que se impone

al ruido sordo,

monótono,

del motor blanco

frío como la pena que no puedo expresar.

Lágrimas secas,

luz que me ciega.

Nada más.

ROBO

Te quedaste con todo:
Mi ciudad,
los amigos
mi fe en Dios.
¿Cómo puedo perdonarte
si también me quitaste su amor?